Я хочу…

Я не хочу…

Я не хочу быть…

Я не хочу быть таким…

Я не хочу быть таким, как сейчас…

Я не хочу быть таким, как всегда…

Космос гашишно-планового прихода, разлагающий сознание на отдельные тебя. Горький с легкой кислинкой вкус радости после ментоловой жвачки убивается новой дозой облака радости.

Потом понимание количества принимаемой радости превращается в безразличие радостного человека.

Пожизненное противостояние двух субстанций: «любить» и «нравиться», «love» и «like».

В графе возле нужного пункта поставить галочку…

Можно любить.

Можно испытывать симпатию.

Можно выбрать только одну галочку. Она-то тебя и унесет по жизни.

Ошибки быть не может.

Ну да, конечно, проще простого.

Хотя чувствую себя тупее тупого, интригующий выбор.

Итак …

ЗАПИСЬ        _____________________     21 мая

Все время смотрю на этот ежедневник, трогаю, открываю, листаю, ищу, конспектирую, скрываю, или просто не пишу…

Только вот почему-то именно сегодня я обратил внимание, почему на каждой страниц оного не стоит год.

Ну и ладно, а то в голову лезут какие-то бредовые мысли по-поводу черной крышки в виде цифры года, захлопывающейся над тобой….

­­_­Притяно падать… Особенно если очень глубоко и обязательно куда-нибудь, где тепло, мяго и неприятно пахнет. Приятно ощущать себя смердящим, позабытым и никому не нужным. И ты как свинья копошишься в этом во всем и с радостью думаешь, что и в самом деле ничем не отличаешься от животного.

Никто при встрече с Тобой не может устоять, дабы не сделать комплимент. Никто не оставит незамеченным Твой образ. Никто не останется равнодушным от манящего запаха Твоего тела. Никто не забудет всю Тебя, кому Ты доставила мучительные минуты удовольствия.

Никак не возможно постичь Твою природу. Природа создала Тебя прекрасной поборницей человеческих судеб. Каждая Твоя нежно убитая жертва будет просить о пощаде и требовать еще этих Твоих сладостных истязаний.

Пустота…

Передо мной пустой белый лист. Вот он начинает заполняться. Наполняется моими мыслями, чувствами переживания, радости, да чем он только незаполняется. Поистине верно подмечено, бумага все стерпит. Стерпит и меня, и многих других. Бумага вытерпит! А самое интересное, что то, что человек не в силах держать в себе, «терпеть», выливает на чистый лист. И получается, что лист, простой кусочек бумаги, порой силньее самого пишущего.